Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
1917 г.
Так вот, что сегодня меня поразило больше всего в этом произведении Ахматовой. Именно дата, но не число, как Вы понимаете, а именно время создания. Конец января 1917 года. Последний месяц уходящей навсегда Российской империи. Вокруг забастовки, полный развал в армии, всеобщее нежелание воевать. 9 января и Питер и Москву накрыла волна демонстраций протеста. А вот наша Анна пишет совсем о другом. О любви, которой якобы не бывает..... Да, она единственная в мире женщина, которая имела право так сказать ))
